O ritual é quase sagrado. Após o almoço, o ruído da máquina de expresso anuncia a chegada de um líquido denso, acompanhado de um quadrado negro e austero de chocolate 85%. Ali, naquele pequeno pires, reside um mistério que a ciência descreve como Química, mas que a Filosofia prefere tratar como o portal de entrada para a realidade: o conhecimento sensível.

O quarto está na penumbra, o hálito de uma criança pequena é o único metrônomo do silêncio e eu, segurando um livro ou apenas resgatando memórias, conto uma história para que o meu filho, Ulisses, possa finalmente fechar os olhos. Há algo de profundamente arcaico nesse gesto. O que há aqui, nesta cena, que é irredutivelmente humano? O que faz de Ulisses, de mim e deste instante algo que não poderia ser outra coisa?

O título é uma provocação, eu sei. Soa como o dogmatismo de um místico ou a teimosia de quem se recusa a ver o óbvio. Mas peço um instante de sua atenção antes que me acuse de heresia racionalista. O horóscopo fala a verdade. E se você desconfia, é porque talvez esteja procurando a verdade de apenas uma perspectiva, com as ferramentas trocadas. Explico-me. Vivemos sob a ditadura do dado estatístico, onde algo só é "verdade" se puder ser pesado, medido e replicado em labora