O quarto está na penumbra, o hálito de uma criança pequena é o único metrônomo do silêncio e eu, segurando um livro ou apenas resgatando memórias, conto uma história para que o meu filho, Ulisses, possa finalmente fechar os olhos. Há algo de profundamente arcaico nesse gesto. O que há aqui, nesta cena, que é irredutivelmente humano? O que faz de Ulisses, de mim e deste instante algo que não poderia ser outra coisa?

O título é uma provocação, eu sei. Soa como o dogmatismo de um místico ou a teimosia de quem se recusa a ver o óbvio. Mas peço um instante de sua atenção antes que me acuse de heresia racionalista. O horóscopo fala a verdade. E se você desconfia, é porque talvez esteja procurando a verdade de apenas uma perspectiva, com as ferramentas trocadas. Explico-me. Vivemos sob a ditadura do dado estatístico, onde algo só é "verdade" se puder ser pesado, medido e replicado em labora

Há uma estranha metafísica no ato de observar um formigueiro. Ali, sob a ponta dos nossos sapatos, agita-se uma sociedade inteira, frenética e organizada, alheia à monumental presença humana. Frequentemente, ao olharmos para aquelas vidas minúsculas, somos assaltados por um pensamento automático: "Quão pouco vale a existência de uma formiga". Medimos o valor daquela vida pela sua dimensão física, como se a importância fosse algo que se pudesse aferir com uma fita métrica.