Os óculos que não tiramos

Existe um clichê que se repete há séculos, de Platão a podcasts de autoajuda: a ideia de que filosofar é "tirar os óculos" que distorcem nossa visão e, finalmente, enxergar a realidade "como ela realmente é". É uma promessa sedutora. Quase mágica. Se você conseguisse arrancar essas lentes enganosas — seus preconceitos, sua educação, sua cultura, seus traumas — alcançaria uma visão pura, neutra, objetiva. Teria, quase, superpoderes.

Mas aqui vai a má notícia: isso é impossível.

E aqui vai a boa notícia: isso não importa.

Porque filosofar não é despir-se das lentes que usamos para ver o mundo. Filosofar, do modo como proponho, é justamente o contrário: é adicionar mais lentes. É colocar óculos novos, experimentar outras perspectivas, alargar o repertório de modos de ver. Não se trata de alcançar uma visão neutra da realidade — algo que, aliás, não faz sentido. Trata-se de enriquecer a experiência que temos dela.

Deixa eu explicar melhor.

A ideia de que existe uma "realidade como ela é", acessível a quem conseguir se livrar de todos os filtros, pressupõe algo estranho: que você pode sair de si mesmo. Que é possível abandonar sua própria história, sua linguagem, seu corpo, suas categorias mentais — tudo que faz de você você — e olhar o mundo de um ponto de vista absoluto, de lugar nenhum.

Mas nós não somos observadores flutuantes no vazio. Somos corpos situados no tempo e no espaço. Temos uma língua materna que molda como pensamos. Temos memórias que dão cor ao que vemos. Temos experiências que condicionam o que imaginamos. Não existe "ver sem óculos". Sempre estamos vendo através de algo.

E isso não é um defeito. É a condição humana.

O problema não é ter lentes. O problema é ter poucas lentes. O problema é achar que os óculos que você herdou — da sua família, da sua classe social, da sua época, da sua bolha — são os únicos possíveis. O problema é confundir "o jeito que eu vejo" com "o jeito que as coisas são".

Filosofar, então, não é arrancar os óculos. É acumular mais pares. É experimentar olhar o mundo pelos olhos de Platão, de Nietzsche, de Simone de Beauvoir, de um pescador de Itatiaia, de uma criança de dois anos e meio, de alguém que viveu há três mil anos, de alguém que vive do outro lado do planeta. Não para "finalmente ver a verdade", mas para alargar o modo como a realidade se apresenta a você.

Chamo isso de alargamento de pensamento.

A questão não é enxergar ou não a realidade. 

A questão é enxergar a realidade de modo escasso ou de modo abundante. Com poucos recursos interpretativos ou com um repertório amplo. De maneira pobre ou de maneira rica.

Quem vê o mundo apenas por uma lente — a do senso comum, a da ideologia em que está imerso, a da bolha em que vive — vê pouco. Vê sempre a mesma coisa. Perde nuances. Não percebe conexões. Fica cego para o que não cabe no enquadramento estreito que conhece.

Mas quem coleciona lentes — quem lê, quem conversa, quem viaja (mesmo que só pelos livros), quem se permite duvidar do óbvio, quem experimenta modos de vida diferentes do seu — esse vê mais. Não vê "a verdade absoluta". Vê camadas. Vê tensões. Vê o que antes era invisível.

Pensa assim: você está olhando para uma árvore. Se você só tem as categorias "bonita" ou "feia", "útil" ou "inútil", vai ver uma coisa. Se você aprende botânica, passa a ver espécies, ciclos de vida, relações ecológicas. Se você lê poesia, passa a ver alegorias, metáforas, beleza formal. Se você estuda história, passa a ver o que aquela árvore testemunhou, quantas gerações passaram por ela. Se você ouve alguém de outra cultura, descobre que aquela árvore é sagrada, ou maldita, ou medicinal.

A árvore não mudou. Você mudou. Ou melhor: você alargou. Agora você tem mais modos de se relacionar com ela. Mais formas de percebê-la. Mais riqueza interpretativa.

Isso é filosofar.

Não é despir-se das próprias categorias mentais — como se isso fosse possível. É multiplicá-las. É recusar a pobreza interpretativa. É se negar a ver o mundo sempre do mesmo jeito, pelo mesmo ângulo, com os mesmos pressupostos.

E isso exige esforço. Porque é tentador vestir as lentes preferidas. É cansativo colocar óculos novos, ainda mais quando nos mostram coisas que não queremos ver ou que desafiam o que achávamos óbvio. É perturbador descobrir que aquilo que chamávamos de "a realidade" era apenas um jeito — entre muitos — de recortá-la.

Mas é aí que mora a liberdade. Porque quem só tem um par de óculos é escravo deles. Não sabe que está vendo através de uma lente. Acha que está vendo a coisa mesma. Já quem tem vários pares sabe que está sempre interpretando. E quem sabe que interpreta pode escolher — ou pelo menos tentar escolher — como interpretar.

Esse alargamento não tem fim. Sempre é possível adicionar mais uma lente, mais uma perspectiva, mais um modo de ver. E quanto mais você alarga, mais percebe o quanto ainda há para alargar.

Então, não. Filosofar não é ver a realidade "como ela é". Filosofar é ver a realidade para além do que como se apresenta no cotidiano. É perceber as conexões que não são óbvias. É estranhar o familiar. É multiplicar os modos de olhar.

E quanto mais você olha de jeitos diferentes, mais a realidade se revela — não como uma verdade única e cristalina, mas como um prisma de sentidos possíveis e ainda não imaginados.

"Relatividade" de M.C. Escher